Socorro: preciso de um manual de instruções!

Estava ainda eu abananada com o novo papel de grávida e já andava a enfermeira à minha volta a fazer-me mil e uma perguntas para preencher o Livro da Grávida - ou lá como se chama aquele livrinho em que supostamente temos que apontar todas as informações médicas durante estes nove meses.

- Diga-me lá então o seu nome.

- ...

- Idade à nascença da criança?

- Hãnn.. A minha idade quando nascer?

- Sim.

- ...

- Peso?

- ...

- Profissão?

- ...

- Nome do pai?

- ...

- Data de nascimento?

- 1954.

- Pode repetir?

- 1954.

- Isso dá... quantos anos?

- Cinquenta e nove.

- Cinquenta e nove??

- Sim...

Nem pensei mais naquilo.

Só no fim da consulta ouvimos a enfermeira, que me estava a chamar, discretamente, à parte. Fui lá.

- Olhe, quando perguntei os dados do pai deu do pai da criança, não foi?

- Não, dei do meu pai! Não foi o que pediu?

- Ahh!!

(Cara de alívio indisfarçável)

- Ahh! É que era para dar o nome do pai da criança! Do seu marido. Bem me parecia que o seu marido não tinha essa idade.

E riu-se com vontade.

O nó que devo ter causado àquela mulher que, atrapalhada, me via a dar a mão a um jovem e a dar os dados dum homem mais maduro como pai. E o que me rio agora quando imagino o que terá pensado. Não, querida enfermeira. Não era o que estavas a pensar. Podes dormir descansada! Esqueceram-se foi de me avisar que a partir de agora a mãe sou eu e o pai é ele. E acho que vou demorar muuuuuuito a habituar-me. Sim, gosto muito de ser filha e a verdade é que foram trinta e um anos como filha. É compreensível, não é? Ninguém nos deu um manual de instruções para quando chegasse esta altura!